Pastéis de bacalhau, por Ferreira Fernandes

- crónica de hoje («Ode a uma Obra - Prima»), no «DN», lida num Intervalo dos «Envelopes»
RECORTE:

[...] Os pastéis de bacalhau são um concerto, um todo perfeito, a forma de zepelim, que imaginamos moldada por duas pequenas colheres de prata, um entrar breve na fritura e logo saído, os arrepios da pele tostados, mas ela dourada, a massa num casamento feliz e cebolado, a salsa para marcar levemente e para a vista. Cada uns, uma obra de arte. Bons, como condição obrigatória. E pequeninos porque se sabem parte de uma fiada de outros tão bons. [...]

«A mulher do meio», Raquel Mendes da Silva

87

Não quis chocolate e pedi um chá de zimbro e gengibre com bagas silvestres. Não sei que bagas serão mas se começar a escrever dislates paciência. Na mesa que prefiro está sentada uma mulher que morde umas torradinhas finas. Uma mulher velha com um meio xaile sobre os ombros. Mastiga muito lentamente como que a procurar a melhor posição dos dentes. Do outro lado estão mulheres muito novas que comem tostas e o queijo derretido deixa longos fios suspensos no ar. Eu sou a mulher do meio e o meu chá é rosado dentro da chávena branca. Por me saber de fim-de-semana longo encho-me de uma beatitude rara. Estico as pernas debaixo da mesa e rodo devagar os tornozelos. Primeiro um depois outro. Neste momento sou uma criatura contente.

Irene Mendes da Silva, A mulher do meio (fragmento 87), 2019, Língua Morta, pp. 49-50

Sleepy Joe's Café

- dia de (ouvir) Western Stars:  - Sleepy Joe's Café + «a Letra»
[...]   [nada estranho haver nada a fazer...]

Portugália, Pomar

- Alvalade, Portugália, Pomar


- do OBS, com remissão para o Vídeo do [...]

Tascas ( o regresso das)

- e da extinção de mais uma Velha Tasca (esta, Alentejana) nasce uma Nova, na Mouraria...; 
do OBS


- e o tasqueiro, de apelido Calhau, vem de Arquitectura...

- Well...

...café manhoso» («Entrei em Londres num...) - Ana Luísa Amaral

LUGARES COMUNS

Entrei em Londres
num café manhoso (não é só entre nós
que há cafés manhosos, os ingleses também
e eles até tiveram mais coisas, agora
é só a Escócia e um pouco da Irlanda e aquelas
ilhotazitas, mas adiante)

Entrei em Londres 
num café manhoso, pior ainda que um nosso bar
de praia [...]

Ana Luísa Amaral, poema de Coisas de partir, 1993 - relido das pp. 109-111, de Inversos - poesia 1990 - 2010, após ter sido ouvido na voz da autora

na Entrevista a Raquel Marinho da Série  «O poema ensina a Cair»- RECORTE:

- A poesia serve para quê?

A poesia de facto não serve para nada, não tem uma aplicação prática. Com a poesia não se faz uma mesa, não se constrói uma casa. Mas ela é absolutamente fundamental, porque, como toda a arte, assiste-lhe não o pragmatismo, mas o simbólico, e nós, humanos, precisamos do simbólico, que passa sempre pela nossa relação com os outros. Precisamos dele como precisamos de comer ou de dormir. Porque é sua a dimensão estética, mesmo quando fala do horror ou da crueldade. A poesia, tal como eu a concebo, faz-nos, acredito, melhores pessoas, porque nos move (podendo fazer-nos agir) – e nos comove.

«figos do inverno», Júdice

Estrelas

Desfaço nas mãos os figos, os figos
fugazes de setembro, enquanto o seu leite
escorre pelas folhas verdes que
os envolvem. Esses figos, que me traziam
em cestos de vime, eram mel na boca
que os saboreava. Secos, iam parar
aos frascos fechados para o inverno, de onde
os tirava para os meter no bolso,
antes de sair. «O que tens aí?», perguntavas-me. E
eu passava-te para a mão um desses figos, e via
como o abrias, chupando os seus grânulos,
e passeando na boca a amêndoa que
o recheava. Onde estarás?, pergunto. Poderia
ainda hoje partilhar, contigo, um
desses figos de inverno? Ou o seu leite secou,
nos cantos dos lábios, roubando-te 
as palavras, e o húmido murmúrio
do amor?

Nuno Júdice, Pedro, lembrando Inês, 2001, p. 20

«O idioma do Café» - J. L. Barreto Guimarães

[é um três (recentes) livros de poesia que veio, para a Zmab, com a lista das 12 Narr.s; também viajou diariamente, entre o GLH e a E. do Paraíso, para leituras dispersas, face à sua amplitude...; 

- o que se transcreve é o último de uma pequena série seleccionada, sobre o MOtivo do Café

20 de Junho

PRIMEIRAS HORAS da manhã. Um Café está sempre à espera, as palavras demoram-se e conversam sobre a mesa, usando o espaço do ar para tocar na fala de outros, contribuindo para criar pelo cruzamento de sílabas, palavras hermafroditas de sentido fragmentário, o idioma do Café.

O burburinho gerado fala uma língua própria, somente inteligível pelo empregado de mesa. Vejo-o serpentear pela sala num jogo de decifração, escutando na mesa da frente a resposta à pergunta lançada na mesa anterior, descodificando murmúrios, traços de inconfidências, irreveláveis segredos.

A moeda sob o recibo vai comprar o seu silêncio.

                                                            

Porto, Café Corcel, 1994-1995

[sublinhados acrescentados]

João Luís Barreto Guimarães, O tempo avança por sílabas, Quetzal, 2019, p. 41 (de Lugares comuns, 2000)